2006.12.23 13.52
No conseguimos vivir.
Ni lo necesitamos.
A pesar de que nunca supimos
qué es
pasamos la eternidad intentando
encontrarlo.
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No todo el mundo pensaba en que podía ser dentista o mecánico de automóviles, pero todo el mundo sabía que podía ser escritor. De aquellos cincuenta tipos de la clase, probablemente quince o más pensaban que eran escritores. Casi todo el mundo usaba palabras y podía también escribirlas, en consecuencia casi todo el mundo podía ser escritor. Pero la mayoría de los hombres, por fortuna, no son escritores, ni siquiera conductores de taxi, y algunos desgraciadamente no son nada.
3 comentarios:
sha ermanito, es rraro eso qe escribe, llo ando difrasao de biejito pascuperro, qe tanbien es rraro
gueno
felis nabida
cogollo, mui feros
Tienes razón, nunca supe qué era, pero a pesar de la desesperación de algunos días, yo sí salía a la calle... porque qué más te queda que vivir... y seguir vivo. Hoy ya sé por qué estoy acá. Sólo debo tener un poquito más de paciencia. Alguien respira y vive...
Gracias por leerme
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