Lo mismo y lo mismo.

2007.06.20 14.00

es que meter la pija siempre va a ser meter la pija, tío, ya sea en perrito, en carreta, en amazonas o en misiones. eso lo sabe usté, lo sabe el letrado, lo sabe el hombre de ciencia, lo sabe el bárbaro y lo sabe un ignorante como yo. lo sabe hasta el perro de la tía emanuela, ese que cada vez que vamos de visita se pone a tratar de follarle la pierna a la prima, quién sabe por qué. desde que recuerdo recordar que tengo escritas palabras a lo mismo, y escribí todo el tiempo que no me pasé cogiendo, sobre el tiempo que sí me pasé cogiendo. pero entendámonos: hacer el amor, porque dicen los que saben, y yo -ignorante pero no tonto- aprovecho de copiarles para pasar tanto mas desapercibido en mi estupidez, que eso es Dios. y entonces dice Maestro que todo poeta y literato escribió solo para ver si podía convencer a la prima de quitarse ella misma los calzones, ojalá que vengan bien jugosos, que si el perro de la tía emanuela quiere follarsela cada vez que vamos de visita, por algo ha de ser. ud sabe, los perros saben mejor que uno, eso del olfato y las feromonas se me ha dormido desde hace mas menos unos dos mil trescientos años, cuando empecé a pensar y a pensar que podía escribir boludeces para que se me hiciera mas fácil coger. entonces, y por conclusión de este humilde servidor suyo que no sabe mas que de pijas, culos, tetas, y que gusta mas de coger que de escribir, cuando no estamos siendo Dios, estamos escribiendo sobre Él.

le ruego me avise si he extraviado el rumbo.

Compraría los Hijos que no Pudiera Darte.

2007.06.19 13.17

A Aristidemo en Trust.

hijo de puta, esas palabras no van juntas, pero vos no lo sabés, y vos no sabés cual es la pregunta adecuada para el sexo seguro, pero yo te la enseñaré: "a qué hora llega tu marido?" y verás, los lobos jamás fuimos amigos de las ovejas, y las ovejas jamás fueron amigas de los lobos. y verás, el romanticismo no es otra cosa que escribirla, escribirse, escribirnos, no es otra cosa que cazar jabalíes, que cazar esperanzas donde no hay mas que una linda amistad de esas que enfrían cualquier ropa interior. yo entiendo de fracasados como yo, y yo entiendo de perdedores como yo, de esos que jamás supimos decir lo que queríamos y siempre preferimos guardar silencio, de esos que no teníamos en los bolsillos mas que hoyos y dejábamos flotar el anzuelo vacío por no poder comprar carnada, por no poder comprar carisma y por no poder comprar valentía. escribimos en silencio, y al morirnos nos podrimos también en silencio. es que el mundo esta cansado de quejidos, y el mundo esta cansado de perdedores y yo estoy cansado de ser siempre demasiado tímido. preguntas: "de qué color es la ropa interior que no andas trayendo el día de hoy?" preguntas: "tu ropa interior tiene el mismo olor que la ropa que traías ayer?" preguntas por qué tienes que sentarte aquí con un bozal cuando la cena esta servida, humenate y jugosa, y paseandose frente a tí mientras te sirve frugaces bocadillos que no calman el hambre, envuelta en un jean y un escote que haría suspirar al mismísimo Dios. y es que él de seguro se maravilla con su obra, al verla así. me arranco los dedos a mordiscos para no escribir mas cartas románticas, y tiernamente le guardo el medio de la mano derecha bajo la almohada para que me recuerde en sus noches de soledad. yo no sé del mundo y yo no sé del amor, en silencio moría de ganas por mentirle las promesas mas dulces y luego llevarla a la cama en la que moriría de anciano después de una vida completa a su lado.

Las Formas del Humo I

2007.05.11 13.45

No son pocas las veces en las que me siento a ver todo diluirse en formas equívocas e indefinidas. El tiempo debe ser alguno de los hermanos bastardos del viento, creando formas desde el universo y diluyéndolas sin aviso alguno. Y mis ojos atentos a las formas del humo intentan en vano asirlas, con recuerdos inexactos de lo que ya ha dejado de existir construyo el presente porque, qué es El Hombre sino una construcción temporal? Qué es El Destino sino un devenir a un punto difuso en un futuro que ni siquiera podemos afirmar con certeza existe?

Y recuerdo las frases de los verdaderos sabios, aquellos que ya se han librado de estas tribulaciones, las repito, sin entenderlas a cabalidad aún: Un Hombre es también lo que ha sido, porque quién puede saber dónde va si no recuerda de dónde viene? Observo y observo las formas del humo, buscando alguna respuesta, y me doy cuenta de que los hombres también somos seres futiles y fugaces, de que este momento que intento recordar ya no existe.

Todo este humo que me envuelve y todas estas brumas que se llevan los colores y mi visión, todo este tiempo he estado vagando, caminando sobre el agua, todos los pájaros vuelan al norte en busca de tiempos mejores y todos los hombres caminan a sus tumbas en busca de tiempos mejores y todos los vientos soplan sin preguntarse sobre tiempos mejores. Pero jamás he sido viento, jamás he sido pájaro, ni color, ni tiempo, ni pasos, ni agua, ni tumba. Intento vanamente vivir un momento que no existe, apresar vivencias con el máximo detalle, estudiar sistemas que se modifican al estudiarlos, obervar realidades que se modifican al observarlas y empiezo a creer que este Universo sería mejor sin mí, preguntándome constantemente.

Intento asir un ahora que no existe.

Los hombres nos dibujamos difusos en las formas del humo, por el espacio de una vida. Llega la muerte, el humo se disipa, ya nada mas importa.