como ataudes de roble

20081224 17.32



luchar es lo verdaderamente falso en la vida
y todo lo que se opone al fluir
el rio celeste y eterno

estas lluvias y estas mejillas cansadas
agrietadas de tanta sal
y los atarcederes despiadados del mañana

estamos llegando lentamente a nuestro fin
como ataudes de roble los susurros
las musas desnudas del estige

despiertame despues de muerto con un beso final
este hielo que nos descarna me esta quebrando
todas las distancias y los infinitos en cartas silenciosas

bota los restos

20081216 22.52



no son disonantes ni consonantes
no es tiempo de meditar en el ayer
ni en las olas temporales de la pasión

todas estas huellas se estan derrumbando
y las calles gastadas de tantos pies errantes
reclaman por el último desnudo
y la ultima carne

hemos olvidado el tacto sutil del invierno
entre tierras sibilantes y vellos dorados
como atardeceres veloces del Señor

hemos olvidado la memoria entre sábanas sucias
cuando el gallo cante dentro de unas horas
bota los restos del cenicero y
sirveme un cafe del adiós.

aún no esta

para mi ictio

2008.12.09 07.10



es algo imperativo antes de empezar
y luego todas las hojas secas
las ramas quebradas

no verbalizar cuando las raices retozan
no adjetivar cuando las flores renacen
los parrafos y las secuencias inútiles

por qué han muerto los viejos héroes?
esta ciudad esta atestada de recuerdos
de fracasados que no vivieron la gloria de la patria

y los cimientos putrefactos del mañana?
mírame, muerdeme, bébeme, pero no me toques:
la hora de dejar el ayer aún no esta en mi.

despues de partir

2008.10.11 10.15




ya no regreso porque no hay semillas
las horas sucias de tardes sonrientes, victoriosas
todos los hogares ahogados por el vino
y por la indiferencia, y por la falta de luto,
la falta de ausencia.

porque la ambicion es el pecado de moda,
y los riñones sanos se cotizan como diamantes.
que son las personas, sino un conjunto de espejos inservibles,
siete litros y medio entre el ombligo y el mentón
serviran al menos para ahogarme en sexo,
abrir la ultima puerta.

ya no me voy porque no hay caminos,
y los vuelos quedaron en el pasado oscurecido,
enmohecido con las lágrimas de piernas celestes
y ojos tristes que en silencio recuerdan los tiempos mejores.
nunca me dijo que no me fuera,
nunca me fui despues de partir,
parir.

nunca me fui.

estuviste caminando

2008.07.09 4.44

todas estas caras y lloraste,
no digas que pensamos quedar atrás
porque son muchos asientos en la sala de espera
y todavía tengo el cansancio de
antes de ayer

quisieramos devolver todo lo recibido
como si las deudas infinitas tuvieran acreedores sangrientos
entre las ruinas de pueblos que no conocimos
y los huesos de familias que no nos importaron,
quién es el racista entonces?

todo este tiempo en el que creíste morir
estuviste caminando hasta acá.
sé del hambre y sé del pueblo y sé de la revolución,
las noticias de la guerra las oí esta mañana,
despiertame cuando hayan terminado de
destilar el odio de las palabras de esta nación.

todas estas caras y lloraste,
hace tres años que escuché sollozos sin nombre,
tendrás que perdonarme si no acudí
inmediatamente a tu rescate,
perdí la brújula entre sábanas tibias
de carnes que mi viejo botó antes de apagar las velas,
guardar los platos,
cerrar la casa,
venir hasta acá.

preferiría

2008.07.04 1.20

los polvos hecatómbicos de los antepasados
que tienes guardados en la vasija del comedor
sonrien cuando te desnudas y me enredo
y me tropiezo y te desnudas al pie de la cama
a la hora del postre que esperabas


y ahora jugosa, humeda y expectante,
la flor de la vida no era una rosa, una cala, una margarita,
sonrío porque los antepasados estan muertos
y yo vivo

para qué esperar a que la vida se nos marchite entre las manos?
esta noche tengo vodka y esta noche tienes hambre
el apocalipsis es como una vieja historia
las esquinas estan gastadas y no pueden llorar
esta ciudad ya no soporta otro habitante más

cristo ya no quiere resuscitar:
seguimos contando los mismos viejos chistes
y los mismos viejos ritos.
el vino se avinagra con tus vellos, depila esta sonrisa muerta
y cuando el silencio envuelva tus quejidos y acalle
nuestros murmullos
en algun lugar del mundo estará amaneciendo

pero esta es nuestra casa y estas son nuestras murallas
y estos nuestros miedos,
propios y compartidos.
despues de todo no es tan malo el hogar,
podremos buscar las piezas que faltan y podremos
perder las piezas que hemos encontrado.
cuando las piezas se transformen en carne, llanto
y baba,
enciende la estufa, prepara la cena, lava la ropa.

preferiría no escribir tanto,
y ser mejor humano.

esperando

2008.07.01 22.56

hombres muertos que parecen vivos a ratos,
sonriendo y hablando por teléfono
casi compulsivamente.

hombres muertos contentos,
conformes, realizados.

hombres que se creen hombres
y son poco más que sombras y deseo.

tanto mañana que los consume, aunque
pareciera que el hoy es eterno
corren y se apresuran a quedarse quietos
antes del amanecer;
que parezca como si no han estado, como si no han vivido,
como si no se hubieran desvanecido sus ayeres y linaje.

hombres muertos que quieren rezar ...

pero ya nadie recuerda el secreto de lo absoluto en este mundo voraz y decadente.

cuando abras la cama mañana recuerda lo mucho que te quise,
y lo mucho que lo intentamos ...

hombres muertos que creen que la
vida les debe algo.

y lo mucho que lo logramos.


hombres muertos con manos cálidas, y ojos verdes que miran
ansiosos a ver que más pueden quitarle a la suerte.

hombres muertos e hijas vivas que saben amar.

tanto mañana por todas las niñas del mundo,
recordadas pero jamás encontradas.

qué será de Dios entre tanta soledad y dolor,
imagen y semejanza? castigo y salvación?

tanto sufrimiento en todos los lagos, en cada
Narciso que jamás aprendió a nadar.

hombres muertos dando tristes brazadas
entre las olas del porvenir.

hombres muertos con ojos ciegos,
hombres ciegos con dioses muertos,
el fracaso les ha estado esperando.

es lo más fácil

2008.06.2008 15.07



no se puede ser el mejor. es imposible, ya que lo mejor trae, inevitablemente en sí mismo, a lo peor. ser lo mejor? lo MAS mejor es como ser nadie, o ser ese que es igual a todos los que se le parecen. ser el mejor quizá sea pasar completamente desapercibido, o sobresalir al punto de que nadie sea capaz de verte. recuerdo las palabras de jack el destripador cuando lo enjuiciaron, diciéndole "has sido condenado por un jurado de tus pares ..." "no tengo pares aqui." ser el mejor? matar siete chicas y quitarles de lo que tanto nos gusta, desperdiciar miles de dólares en futilidades y cagarnos en los océanos con petroleros de cincuenta mil litros. qué poco original! tan pasado de moda, las medidas de espacio y materia ya no se usan: la nueva basura se mide en bytes.

me acuerdo de mi primer día de cálculo en la facultad de ingeniería. recuerdo vívidamente la demostración del cabrón viejo palma: no existe un número entre cero y uno que sea más cercano a uno. ni a cero. qué? el mejor? claro! 0.9. y 0.99, preguntó entonces el veterano? ahhh sí, el mejor. y qué pasa entonces con 0.99? mierda.

ser el mejor es lo más fácil. es tan fácil que no merece la pena serlo, es tan fácil que todos pueden. es imposible. ya lo logramos, cada uno, en nuestra propia individualidad.

ser el mejor supone un universo lleno de similitudes, en donde existan escalas de medición, en donde existan gramos y segundos y metros. ser el más alto, el mejor. ser el más gordo, el mejor. ser el más bello. ser mejor es muy fácil cuando estas solo. ser mejor es lo único que te queda. especialmente cuando sabes que pronto te vas a morir.

vivo para morir

2008.05.07 23.28

no es el frío del aire, ni el viento que ya no tengo, no es el hielo del rocío nocturno o el aire acondicionado del taxi que me trae de regreso a esa cama que compartimos, no es la bebida que dejaste en el refrigerador ni el azul que a veces brilla por dentro. sabes lo que es. sé lo que es no entenderse, no tener las ganas o no querer, no compartir, no sobreponerse al miedo ni a los prejuicios, alejarse y despedirse con un beso de kindergarden.

y entonces cómo decir las cosas. entonces como callarlas, no hay nada mejor, nada peor, nada. todas las cosas buenas del mundo y todas las cosas buenas y bonitas del mundo ... las escucho claramente, en mi reproductor, tengo nuevos audífonos y el ruido ya casi no molesta. todas las cosas bonitas del mundo, quisiera que mi viejo buk estuviera vivo. te aseguro que si estuviera vivo yo mismo le invitaría a la próxima botella, y llamaríamos al Aristidemo también. les pago las putas, muchachos, hoy invito yo ... hoy invito yo, pero no dejen de escribir, mis viejos hermanos. si el viejo estuviera vivo, cierto?

y algún día yo también me iré. no puedo evitarlo, desde hace mucho que lo estoy esperando, y no creas que no sigo esperandolo ... tanto sonreir también cansa y tanto sonreir tambien duele y tanto morir también cansa. algún día también dejaré de morir para empezar a vivir, y todo lo que haya hecho hasta ese minuto quedará. ayyy, si el viejo estuviera vivo le compraría la siguiente botella, lo sabes, ya te lo dije, no? si aristidemo estuviera aqui de seguro me compro unas lineas para él, lo suave es lo mío. por eso te vine a buscar, y entre satín y besos descubrí el cielo. todo lo que haya hecho quedará, aunque sea solo en viejas grabaciones, y no quiero privarme de nada. no quieres privarme de nada, cierto? viejo fernando, sírveme otro de esos poemas mientras yo enrrollo el siguiente, creo que tenemos bastante, al menos para que dure por esta semana. que es cuestionable? preguntale al gobierno que tanta educación y arte nos ha vendido desde hace doscientos siglos. arte! como las vacas de fibra, esa reflexion que me hiciste leer, o como toda esa música que no es música. no como esto que escucho ahora, no como eso que escuchaba la semana pasada, y eso que escuchaba el año pasado y hace tantas vidas que deseaba dejar de desear. ahora que deseo, y ahora que vivo para morir estoy listo para crear. nada me importa, pero las huellas de lo que hicimos quedarán inevitablemente.

ni panaderias

2008.05.03 1.28

tengo ganas de no hacer esto. tengo ganas de impedirlo, de evitarlo, de esquivar el tiempo con dribblings inesperados, ante las manos impotentes del creador. y es que todos somos impotentes.

tengo ganas de que no haya más días ni horas, ni veranos ni primaveras. todo esta tan lejos de todo, es el universo en expansión. hacia dónde vamos tan acelerados a cada momento? la lluvia y los truenos, parecía que no haría tormenta hoy, pero aqui estamos todos, mojandonos y mojándonos desoladamente.

es que la distancia es distancia hacia ambos lados. tengo ganas de que no haya más kilómetros ni miedos, ni chimeneas ni panaderías. tengo ganas de que la vida signifique estatismo, y la muerte signifique estatismo. tengo ganas de que todo cambio se quede en el mañana que no llegará, y de que el ayer no signifique historia sino vacío. tengo ganas de todo esto, de impedirlo sin esfuerzo por toda la eternidad.

confieso que ...

2008.06.02 13.22

bueno, casi me largo a llorar. pero pa qué? si la pasamos super bien, y yo la quiero y ud me quiere. escuchemos la mitad de la humanidad que sangra una vez a la semana por toda la humanidad. la sabana on the rocks. después dicen que el amor no existe. no importa. escribamos textos llenos de mugre y sexo y metamonos las ganas de acelerar el ayer en algun lugar del que no podamos sacarlas después.

confieso que, bueno, casi lloro. y toda la tristeza del mundo no alcanza para tanta gente que quiere ser infeliz. el camino de ida siempre es más abarrotado, pero si te cambias de linea será esta la que acelere. ya sabes, nada es como lo pensamos, todo es como lo quisimos, recuerdalo antes de cerrar los ojos. no importa, agrégale dos hielos y todo el mundo esta sonriendo. o eso creíste. quizá no. esto no es para que me olvides, no importa, hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor. no importa.

- fractalmente.

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PD: redoles la lleva, por la mierda!

no me dicen nada

2008.04.10 21.07



a lo mejor nunca escriba nada, porque ... qué es, al fin de cuentas ser escritor? todas estas letras que danzan y todas estas palabras que danzan no me dicen nada, no me miran y no me desean, no me hablan a mi y quizá dónde se escapan, quizá dónde se esconde lo que se pierde al transcribir todo, quizá dónde queda esa parte que quiero que sea escuchada y jamás hizo ruido alguno, todo lo que deja de existir en el segundo exacto en el que lo conviertes en palabras es lo que merece ser escuchado, pero no puedo, no puedes ni nadie puede llevarlo, traerlo, transmutarlo.

ser escritor? ser escritor es no saber nada, es temer a todo, es saberte muerto y seco, y feo y saber que te desea la chica más bonita del pueblo pero que cojes mal, como si tuvieras que alcanzar algún día ese mañana que te prometieron. escribir es desear vivir pero pensar que sería mejor no hacerlo, escribir es derramarte un poco pero guardarte mucho más, escribir es pensar que algún día la inspiración o las musas o Dios mismísimo se irán de tu lado, y llorar anticipadamente por todo aquello que ya jamás volverás a saborear.

a lo mejor nunca escriba nada.

como el eden

2008.02.13 20.44

una promesa es una promesa es una promesa lanzarse siempre al vacío y al final tender, como una asíntota se extiende el destino, como una asíntota se extiende la felicidad pero aún así las manos pequeñas intentando asir lo eter no nos convierte practicamente en sátira y broma, y todo lo que nos han puesto casi como al alcance es tan solo lo que quisieramos tener. no olvides tus palabras y no olvides que esto que vivimos el día de hoy dijimos que la muerte es la vida es lo que nos ha unido y en algún momento nos separará sin romperse a sí misma. una promesa es una promesa.

como el edén. los árboles que hemos talado y los caminos que hemos cubierto, los de regreso no van hacia atrás y los que se extienden nos invitan a caminarlos quién sabe hacia dónde, si hay un final espero vivir suficiente, si hay una meta espero vivir suficiente, si hay una solución ruego por sabiduría y fuerza, ruego por tiempo y tiempo para desdecirme, la vida que se nos acaba por muy eterna que parezca y el atardecer que nos envuelve de belleza, reunión, cumplimiento. tanto tiempo que ha pasado ya, tanta muerte y desolación, y melancolía y desamparo, tanto esperaste para vernos destruir aquello que pensamos quisimos son caja y hueso y polvo y muerte hoy despiertas y estas junto a mí. tantas promesas que son promesas y que el pasar de los años han convertido ya en cadenas rotas, al fin soy hombre y al fin soy digno y al fin puedo desdecir todo lo que algún día me hacía pequeño y mortal.

es quizá una fantasía

2008.01.01 11.17

que tienen de nuevos los años, me pregunto con cuchillos y navajas? yo no soy valiente, ni genial, no soy fuerte, especial, no soy demasiado más que tonto. tonto, realmente, iluso, insensato. lanzarse al vacío no es otra cosa que suicidarse, todos los que nos lanzamos sabemos que en algún momento el suelo nos golpeará. cuál de nosotros ha crecido alas en el proceso de caer hasta el fondo, de hundirse hasta los abismos de la oscuridad? no recuerdo si alguna vez soñé que las personas volaban, que yo mismo volaba por sobre mis pasados y mis ayeres que gritan, arañan y patean. algún día todo se desenterrará, y saldrán mis manos putrefactas a la superficie, como muertos después de Jesus, como navidades o familias que han desaparecido casi accidentalmente. casi, no lo suficiente. o todos esos comentarios que son voces de noche, todas esas voces que son garras de noche, y las preguntas sin respuesta. toda esa música que jamás existirá, todas esas letras que podría haber escrito y no lo hice, todos esos dolores que podría haber vivido y no lo hice. yo no soy valiente, no soy fuerte y no soy yo. yo no soy genio, no soy inteligente y no soy yo. terrible es hallarse ante la propia ley y el propio verdugo, qué tienen de nuevos los años? la memoria no me abandona, quizá algún don me habrán entregado al arrojarme salvajemente a este mundo como en vómitos, y quién sabe si no es, quizá, condenarme? yo no sé qué tienen de nuevos los años, pero recuerdo que algún día imaginé las cosas cambiarían, creí esperanzado que todo esto se iría, se perdería bajo tumbas y mugre, la sangre se secaría y las caídos serían olvidados. recé por olvidarlo todo, y la tierra teñida de rojo me atrapó como manos ancestrales de asesinatos y crímenes que me perseguirán hasta el fin de los tiempos.

no recuerdo si alguna vez soñé que la gente volaba, o era que caía interminable en los abismos de la memoria. los destellos son impredecibles, las imágenes, el miedo a desaparecer, todo lo que he obtenido es quizá una fantasía, los reflejos que me miran como si mi carne fuera nueva y mi voluntad fuera nueva. vida nueva. tiempo nuevo, año nuevo. todo lo que algún día también se secará y perderá como si jamás hubiera existido, algún día querrás también verme desaparecer, y el remordimiento de no poder sostenerlo me carcomerá inevitable. sé que es inevitable, lo sé. sé que es impredecible, lo sé. y cuando me miras como si el amor fuera tangible y vibrante, como si dios mismo tuviera ojos y manos y espadas y sabuesos para protegernos recuerdo que la vida eterna es solo una falacia, que hay tantos y tantos y tantos universos para habitar que decidirse por uno sería como querer anularse y morir. talla mi lápida con esas manos que me sostienen y acarician, cava mi tumba con esos ojos que me iluminan y admiran: algún día, algún año nuevo quizá jamás encontrado, esto también perecerá.