Compraría los Hijos que no Pudiera Darte.

2007.06.19 13.17

A Aristidemo en Trust.

hijo de puta, esas palabras no van juntas, pero vos no lo sabés, y vos no sabés cual es la pregunta adecuada para el sexo seguro, pero yo te la enseñaré: "a qué hora llega tu marido?" y verás, los lobos jamás fuimos amigos de las ovejas, y las ovejas jamás fueron amigas de los lobos. y verás, el romanticismo no es otra cosa que escribirla, escribirse, escribirnos, no es otra cosa que cazar jabalíes, que cazar esperanzas donde no hay mas que una linda amistad de esas que enfrían cualquier ropa interior. yo entiendo de fracasados como yo, y yo entiendo de perdedores como yo, de esos que jamás supimos decir lo que queríamos y siempre preferimos guardar silencio, de esos que no teníamos en los bolsillos mas que hoyos y dejábamos flotar el anzuelo vacío por no poder comprar carnada, por no poder comprar carisma y por no poder comprar valentía. escribimos en silencio, y al morirnos nos podrimos también en silencio. es que el mundo esta cansado de quejidos, y el mundo esta cansado de perdedores y yo estoy cansado de ser siempre demasiado tímido. preguntas: "de qué color es la ropa interior que no andas trayendo el día de hoy?" preguntas: "tu ropa interior tiene el mismo olor que la ropa que traías ayer?" preguntas por qué tienes que sentarte aquí con un bozal cuando la cena esta servida, humenate y jugosa, y paseandose frente a tí mientras te sirve frugaces bocadillos que no calman el hambre, envuelta en un jean y un escote que haría suspirar al mismísimo Dios. y es que él de seguro se maravilla con su obra, al verla así. me arranco los dedos a mordiscos para no escribir mas cartas románticas, y tiernamente le guardo el medio de la mano derecha bajo la almohada para que me recuerde en sus noches de soledad. yo no sé del mundo y yo no sé del amor, en silencio moría de ganas por mentirle las promesas mas dulces y luego llevarla a la cama en la que moriría de anciano después de una vida completa a su lado.