vivo para morir

2008.05.07 23.28

no es el frío del aire, ni el viento que ya no tengo, no es el hielo del rocío nocturno o el aire acondicionado del taxi que me trae de regreso a esa cama que compartimos, no es la bebida que dejaste en el refrigerador ni el azul que a veces brilla por dentro. sabes lo que es. sé lo que es no entenderse, no tener las ganas o no querer, no compartir, no sobreponerse al miedo ni a los prejuicios, alejarse y despedirse con un beso de kindergarden.

y entonces cómo decir las cosas. entonces como callarlas, no hay nada mejor, nada peor, nada. todas las cosas buenas del mundo y todas las cosas buenas y bonitas del mundo ... las escucho claramente, en mi reproductor, tengo nuevos audífonos y el ruido ya casi no molesta. todas las cosas bonitas del mundo, quisiera que mi viejo buk estuviera vivo. te aseguro que si estuviera vivo yo mismo le invitaría a la próxima botella, y llamaríamos al Aristidemo también. les pago las putas, muchachos, hoy invito yo ... hoy invito yo, pero no dejen de escribir, mis viejos hermanos. si el viejo estuviera vivo, cierto?

y algún día yo también me iré. no puedo evitarlo, desde hace mucho que lo estoy esperando, y no creas que no sigo esperandolo ... tanto sonreir también cansa y tanto sonreir tambien duele y tanto morir también cansa. algún día también dejaré de morir para empezar a vivir, y todo lo que haya hecho hasta ese minuto quedará. ayyy, si el viejo estuviera vivo le compraría la siguiente botella, lo sabes, ya te lo dije, no? si aristidemo estuviera aqui de seguro me compro unas lineas para él, lo suave es lo mío. por eso te vine a buscar, y entre satín y besos descubrí el cielo. todo lo que haya hecho quedará, aunque sea solo en viejas grabaciones, y no quiero privarme de nada. no quieres privarme de nada, cierto? viejo fernando, sírveme otro de esos poemas mientras yo enrrollo el siguiente, creo que tenemos bastante, al menos para que dure por esta semana. que es cuestionable? preguntale al gobierno que tanta educación y arte nos ha vendido desde hace doscientos siglos. arte! como las vacas de fibra, esa reflexion que me hiciste leer, o como toda esa música que no es música. no como esto que escucho ahora, no como eso que escuchaba la semana pasada, y eso que escuchaba el año pasado y hace tantas vidas que deseaba dejar de desear. ahora que deseo, y ahora que vivo para morir estoy listo para crear. nada me importa, pero las huellas de lo que hicimos quedarán inevitablemente.