No se porque siento

A Malva, 2005.10.20

No se por que siento esta horrible urgencia de escribirte. Ni siquiera es para hablarte de lo mal o de lo bien que estoy, del estúpido trabajo o los usuarios que me llaman para preguntarme puras idioteces. Voy a la vega, el olor es asqueroso, las ratas muertas y los limones podridos, a enchufar un computador que no enciende. Todos me miran en mi traje y la camisa amarilla que parece de transexual, pero no soy transexual. El personal stereo suena fuerte, escucho Staind, el sol, los pájaros ...

No se porque siento esta horrible urgencia de que estes aca. El tiempo no es mi amigo, es un asesino implacable. Será por eso que me voy poniendo mas viejo con cada letra? Una arruga nueva, una arruga nueva, una arruga nueva. La poesía y la no - poesía, como el viejo borracho y bonachon, como las historias que escuchabamos solo de oídas, en las tardes ... en las tardes y en las noches. Puedo fluir, puedo fluir y el viento.

No se porque siento esta horrible urgencia de poesía. De tus ojos y poesía. De tus ojos y tus manos y poesía. De tus labios y de tus ojos y de poesía. Será mi corbata a rayas? Serán mis zapatos y mi sillón de respaldo de cuero? O será que de tanta poesía ya se me acaban las letras? Entre letras vienen las memorias ... como nos tocabamos, como nos frotabamos el uno con el otro contra la muralla, los ojos cerrados, como metías tus manos dentro de mi pantalón para agarrarme firmemente, como para no dejarme ir jamás. Pero el tiempo es un asesino implacable, y nuestras manos son demasiado pequeñas como para ordenarle a la vida que detenga su curso. Demasiado pequeñas y demasiado impotentes.

No se porque siento esta horrible urgencia. Esta terrible urgencia. No se porque siento.

Pero siento. Lo siento.